沈昭看着他，看着他抖着的手指，看着他弯着的背，看着他白得像雪一样的头发。

“大人。”他的声音哑了，“您的手在抖。”

陆怀舟低头看自己的手。手指在抖，从指尖一直抖到手腕。

“嗯。在抖。”

“为什么？”

“因为疼。想到会死，疼。想到不能陪她了，疼。想到不能吃饺子了，疼。想到看不到月亮了，疼。但我会选。”

沈昭跪了下来。不是腿软，是心疼。心疼这个人。这个活了八百年的人，这个失去了所有情感的人，这个吃了七年白粥的人。他好不容易才学会了疼，好不容易才学会了怕，好不容易才学会了不想死。但他会选。选自己死。因为他不想再选别人死了。

“大人。”沈昭的声音在抖，“您不会死的。”

“嗯。不会死。”

“您保证？”

“保证。”

“怎么保证？”

陆怀舟伸出手，握住沈映寒的手。她的手是暖的，他的手也是暖的。两只暖手握在一起，像春天和春天，像活着和活着。

“这就是保证。”他说，“她在。我不会死。”

沈昭笑了。他站起来，把碗收走，走到厨房，又盛了一碗粥。这次他放了盐，一点点，不多。他端回来，放在陆怀舟面前。

“大人，再喝一碗。这次放了盐。”

陆怀舟端起来，喝了一口。咸的，刚刚好。

“好喝吗？”

“好喝。”

“比刚才呢？”

“刚才也好喝。不一样。刚才是你煮的。现在也是你煮的。都好喝。”

沈昭笑了。他坐在石凳上，看着陆怀舟喝粥。看着他抖着的手，看着他弯着的背，看着他白得像雪一样的头发。他想起陆怀舟说的话——“我会选。但我会疼。”他笑了。这个人，会疼了。会疼了，就好了。会疼了，就是人了。

太阳升起来的时候，陆怀舟喝完了第二碗粥。他把碗放下，看着沈昭。

“沈昭。”

“嗯。”

“我不会选你死。”

“嗯。”

“我也不会选她死。”

“嗯。”

“我也不会选自己死。”

“嗯。”

“但我手在抖。”

“嗯。”

“为什么？”

沈昭看着他，看了很久。“因为您是人了。大人，您是人了。人会怕，会疼，会抖。您以前不会抖，因为您不是人。您是锚点，是工具，是裂隙的一部分。但现在您是人了。人会抖。人活着，就会抖。”

陆怀舟低下头，看着自己的手。手指在抖，从指尖一直抖到手腕。他看了很久，然后抬起头，笑了。

“你说得对。”他说，“人活着，就会抖。”

他站起来，走到沈映寒面前，握住她的手。她的手是暖的，他的手在抖。暖碰到抖，会怎样？

“会暖。”沈映寒说，“暖碰到抖，会暖。抖就不抖了。”

陆怀舟低下头，看着他们握在一起的手。他的手不抖了。因为她在。因为她暖。因为她说了——“抖就不抖了。”

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