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沈映寒做了一个梦。梦里她站在灵州城的街上，很年轻，头发是黑的，眼睛是亮的，左眼没有封印，右眼也没有。她手里拿着一串糖葫芦，八个，红彤彤的，裹着糖浆，在阳光下闪着琥珀色的光。她咬了一口，甜的。然后她看到了他。年轻的陆怀舟，头发是黑的，背是直的，手不抖，眼睛很亮。他穿着青色官袍，站在玉器摊前面，低着头，在看什么。她走过去，站在他旁边。他手里拿着一只玉镯，墨绿色的，很亮，像一汪深潭。

“好看吗？”他问。她没有说话。她看着那只玉镯，看了很久。好看。墨绿色的，像灵州城外的竹林，像她小时候捉迷藏时躲进去的那片竹林。风吹过来，沙沙沙，竹子摇来摇去，阳光从叶子的缝隙里漏下来，在地上画出一片一片的光斑。她在那片竹林里跑过十年，从五岁跑到十五岁。每一根竹子都认识她，每一片叶子都记得她。她伸出手，手指碰到玉镯。凉的，滑的，像竹叶上的露水。

“喜欢吗？”他问。

“喜欢。但没钱。”

他买了。他从袖子里掏出几文钱，放在摊子上。铜钱碰在木板上，发出清脆的声响。他把玉镯递给她。墨绿色的，在她的掌心里，像一片小小的竹林。

“为什么送我？”她问。他看着她，看了很久。阳光照在他脸上，他的耳朵红了。

“你戴好看。”他说。

她笑了。她把玉镯戴在手腕上。墨绿色的，衬着她白色的皮肤，很好看。她举起手腕，对着阳光看。玉镯是半透明的，阳光透过玉镯，照在她脸上，绿色的，很暖。

“好看吗？”她问。

“好看。”他说。他的耳朵更红了。她笑了，笑着笑着，醒了。

阳光照在她脸上，暖暖的。她睁开眼，看到陆怀舟在看她。他的头发是白的，背是弯的，手在抖，但眼睛很亮。和梦里一样亮。

“醒了？”他问。

“嗯。梦到你了。”

“梦到我什么？”

“梦到你送我玉镯。灵州城的街上，玉器摊。你说‘你戴好看’。你的耳朵红了。”

陆怀舟伸出手，摸了摸自己的耳朵。凉的，没有红。七十岁的耳朵，不会红了。但他记得。记得她的手腕很细，玉镯松松垮垮的，像随时会掉下来。记得她举起手腕对着阳光看，玉镯是半透明的，阳光透过玉镯，照在她脸上，绿色的，很暖。记得她说“好看吗”，他说“好看”，他的耳朵红了。

“你记得？”她问。

“记得。什么都记得了。”

沈映寒低下头，看着手腕上的玉镯。墨绿色的，断成了两截，用金丝箍在一起。金丝已经发黑了，很旧了，但很亮。八百年了，还是很亮。她的手指摸着断口处，金丝箍得很紧，像怕它再断一次。

“什么时候断的？”她问。

“第一次，你死的时候。刀刺进你胸口，玉镯撞在刀柄上，断了。断成两截。我捡起来，放在袖子里。放了三百年。第七次轮回，我设封印的时候，拿出来，用金丝箍上。戴在你手腕上。我说‘不要扔’。你说‘你送的东西，不能扔’。你记得吗？”

“不记得。但我知道我说过。因为我没有扔。戴了八百年，没有扔过。”

陆怀舟握住她的手。她的手腕很细，玉镯松松垮垮的，他的手指能伸进玉镯和手腕之间的缝隙里。他的手指碰到断口处，金丝扎手，很硬。

“疼吗？”他问。

“不疼。”

“金丝扎手。”

“不疼。你箍的，不疼。”

陆怀舟低下头，看着那只玉镯。墨绿色的，断成了两截，用金丝箍在一起。他想起了什么。不是记忆，是感觉。很轻，很淡，像风吹过水面留下的痕迹。

“映寒。”

“嗯。”

“玉镯还会断吗？”

“不会。”

“为什么？”

“因为有你箍着。你箍得很紧。不会断了。”

沈昭站在后面，看着他们。他看着那只玉镯，墨绿色的，断成了两截，用金丝箍在一起。他想起姐姐说过的话——“你送的东西，不能扔。”他笑了。这个人，送了一只玉镯，她戴了八百年。断了，箍上。再断，再箍。八百年，从来没有摘下来过。因为是他送的。因为他说了——“你戴好看。”

“大人。”沈昭走过去，“玉镯好看吗？”

“好看。”

“比我姐姐呢？”

陆怀舟想了想。“不一样。玉镯是绿的，她是白的。绿和白，不一样。”

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