她走过去，坐在他旁边。她没有说话。她只是坐着他旁边，看着天空。灰白色的，什么都没有。但她觉得好看。因为他在看。

“映寒。”他叫她的名字。

“嗯。”

“今天冷吗？”

“冷。冬天了。”

“我感觉不到。”

“嗯。我知道。”

“但我记得冷。不记得是什么感觉，但记得。记得有人说过冷，记得有人缩成一团，记得有人把手塞进我的袖子里。不记得是谁，但记得。”

沈映寒的眼泪掉下来了。她把手伸进他的袖子里。他的手臂是凉的——不，不是凉的。什么都不是。没有温度。但她的手是热的。热碰到什么都不是，不会暖。但她没有收回来。她把手放在他的袖子里，放在他的手臂上。她的手是热的，他的手臂什么都不是。但她觉得他在暖。不是手在暖，是心在暖。她的心在暖。

“怀舟。”

“嗯。”

“你感觉到了吗？”

“没有。”

“我的手在你袖子里。”

“嗯。知道。但感觉不到。”

“没关系。感觉到了，就知道了。感觉不到，也知道。知道我的手在你袖子里，知道我在你身边，知道我在等你。不记得了，但知道。”

陆怀舟低下头，看着自己的袖子。她的手腕从袖口露出来，上面戴着一只玉镯，墨绿色的，断成了两截，用金丝箍在一起。他认识这只玉镯。不记得在哪里见过，但认识。他伸出手，手指碰到玉镯。凉的——不，不是凉的。是硬的，滑的，有纹路。他的手指摸到断口处，金丝扎手。

“疼吗？”他问。

“不疼。”

“金丝扎手。”

“不疼。你箍的，不疼。”

陆怀舟的手指停了一下。他箍的。他箍过这只玉镯。不记得什么时候箍的，但记得。记得金丝很硬，扎破了手指，血滴在玉镯上，渗进去了，变成了玉镯的一部分。他低下头，看着玉镯。墨绿色的，有一道红色的纹路。是他的血。八百年前的血。

“我的血。”他说。

“嗯。”

“还在。”

“嗯。还在。”

陆怀舟看着那道红色的纹路，看了很久。他的血还在。八百年前的血，还在玉镯里。不记得了，但血记得。血不需要记忆。血自己会记得。

“映寒。”

“嗯。”

“我不会死。”

沈映寒愣住了。“什么？”

“我的血还在。血在，我就不会死。”

沈映寒的眼泪流了满脸。她笑着哭，哭着笑。“嗯。你不会死。血在，就不会死。”

沈昭站在后面，看着他们。他看着那只玉镯，墨绿色的，断成了两截，用金丝箍在一起。金丝上有一道红色的纹路，是血。他的血。八百年前的血。还在。他忽然觉得，这个人不会死。他的血还在，他就不会死。他忘了所有人，但血记得。血在玉镯里，在她手腕上，在她身边。他不会死。

“大人。”沈昭走过去。

“嗯。”

“过年了。吃饺子。”

“嗯。等陈童。”

“他明天来。腊月二十四。他说了，小年送饺子。芹菜猪肉馅的。皮薄了，馅多了，盐放得刚好。”

陆怀舟笑了。不是嘴角动一下，是真正的笑。眼睛弯起来，嘴角翘着。和八百年前灵州城街上一模一样的笑。

“好。”他说。

沈昭笑了。他坐在石凳上，看着冬天的天空。灰白色的，什么都没有。但他觉得好看。因为他在笑。他还在笑。

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